Piedra

Mueres a la deriva casi todos los días, el cielo del libro parece desaparecer a la sombra de esos pájaros que se arriman, un millón de alas negras destinan la fuerza para otras siembras; desde arriba los pasos se ven suaves, los edificios son agujas salvajes, el viento se corta, la virgen sigue estando con sus manos abiertas ante cualquier gota que la limpie, la mime, la toque;  ante cualquier aire que la arrulle y la envuelva desde la cima en donde reza todos los días mientras toce humo viejo y hollín negro.

Yo nunca he volado por encima de su cabeza, pero me la imagino con su manto de yeso mientras decide el curso de las horas, los minutos en ella deben ser caminos divinos que nadie ha recorrido, sus ojos talvez cerrados adivinan el destino de los hombres, sus manos abiertas abrazan las alturas sin color a la que la condenaron hace ya quien sabe cuanto tiempo. Siempre la veo desde mi pequeñez redundante de pasajero en vilo. Me pregunto a quien le cantara en las noches perfectas, a quien le susurra en esos momentos eternos. Me encantaría abrazarme a ella cuando ya no la veo, y entonces ahí comprendo lo imposible de su figura de piedra, la tranquilidad espantosa con la que hace sus juegos, parece una brújula colgada del techo, mientras flota quizá sobre una nube pequeña  que la sostiene entera… la veo desde la duda quieta mientras ella por encima de mi cuenta historias de tierras secas, a veces la oigo cantar haciendo huequitos en el bloque de estrépitos, sus campanas me aturden sin esfuerzo y creo ver la luz blanca que rompe el cielo allá en la forma oblicua que carga con su belleza.

*Escribo el viaje al que me lleva cada vez, cuando la miro descansar sobre todo lo que no importa. Me reparo siempre de la experiencia cortada y el todo en que la envuelvo.

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